Порой так хочется вздохнуть
и одновременно подохнуть,
открыть глаза, увидеть путь,
и стать слепым, немым, оглохнуть,
не тратить время на разбор
полётов и на сами старты,
но гнать и гнать во весь опор
по взлётной, ненавидя карты,
которые легли в обман,
сложились лживою улыбкой,
засунули тебя в туман
и поманили тропкой зыбкой...
И в тот момент, когда успел
или проспал, уже не важно,
куда бежал, чего хотел,
где потерял свою поклажу,
какие карты вдаль тебя
послали к будущим невзгодам...
Таро? Пари на короля?
Пустые пятна по болотам,
что в атласах прошедших лет
мелькали, и с подачи предков
звались долиной Пересвет,
или загадочных ольмеков...
И кто сидел перед тобой
и так загадочно смеялся?
Гадалка? Шулер молодой?
Географ своей частью клялся?
Историк бороду в заклад
перед банкиром старым ставил?
Остановись. Взгляни назад.
Кому ты верил? Этим тварям?
Которым только кошелёк
набить потуже, да больше,
пока ты там, и невдомёк
тебе, что памятник сколочен.