Унылым некрологом осени
Деревья вяло листья сбросили,
И вот косые пряди проседи
В лесах.
Метель, повизгивая, корчится.
Пусть не люблю я слово "творчество",
Перед рассветом очень хочется
Писать.
О том, что сделалось хорошего,
Что не продал себя за дешево,
Что не упал под тяжкой ношею
Пока.
О той, кого считаю милою
И взял любовью, а не силою,
И греет руку ночью стылою
Рука.
И вот уж вьюга отметелила,
И утро раннее потеряно,
И строки веры и неверия
Полны.
От жизни требовать мне нечего,
Любовь смертельна и не лечится
И тень по одеялу мечется
Луны.