Не исписан чернилами снег декабря –
Ни строфы, ни строки о тебе целый месяц.
Жадно слушал себя, только всё это зря –
Не стыкуются буквы, им горько быть вместе.
Не молчун я, и не разучился писать,
И плевать мне, что зимний покров обагряню.
Добреду, дотащусь, доползу до листа
И словами бумажную душу израню.
Накатило, прорвало, со стоном пошло...
Дотянуться бы только... Достигнуть бы цели…
Пью - пока ещё белых - страниц порошок,
Понимая, что это и есть панацея