Нет меры для родного поля!
И широта, и высота,
и глубина души, и воля
и - быстрой птицею - мечта...
Ну, где ещё моя дорога
так долго длится, не свернув?
А небо где ещё не строго
грохочет, молнией сверкнув
на путника, а тот шагает -
на сотню вёрст кругом - один?
Кого здесь туча напугает
шлепками градин и дождин?..
Иду, просторами любуюсь,
грозы коварной не боясь,
но за хлеба вокруг волнуюсь:
а вдруг поникнут, повалясь?
О, поле вольное, родное!
Под стать живой душе моей,
необозримою страною
ты с каждым шагом всё родней...