Простым карандашом творит душа.
Но внутреннее зрение так зорко,
Что каждый легкий штрих карандаша,
Таким ложится тоном на подкорку,
Что разум, паникуя, ищет дверь,
С табличкой «Выход». А, когда находит,
Бросается в нее, как дикий зверь,
Чья жизнь уже под дулом, на исходе…
И катится под горку кувырком,
Пока душа не впрыгивает в тело.
И чувств полубезумных черный ком
Становится опять холодно-белым.