Давай перепишем заново этот вечер.
Сядем за крайний столик с табличкою "без истерик".
Гарсон сменит скатерть, и пепельниц не оставит,
с окурками пришлых мнений,
и прошлых бессонниц.
Бросим тотчас же курить,
лишь затеплятся свечи.
Бокалы наполнив вином, позовем скрипача.
Пусть это будет, тогда, сам Паганини.
И пусть он прихватит с собой
три десятка серебрянных струн.
Чтоб рвать их,
одну за одной,
с_нежной печалью в сердце,
такой бесконечной...
Пока не наступит черед
той самой, последней
заплакать дождем пицикато
на кончиках тонких пальцев.
А мы будем долго молчать
глазами друг в друга.
Нам так еще много
надо будет
друг-другу сказать...
Пока не захочется спать,
и время не свяжет
тонкою ниточкой фразу
"кто-то должен уйти"
всего на минуту раньше...