На твоих руках, оранжевым месяцем свернувшись я спал...
Мне казались тогда пряди твоих светлых волос - покутными нитями.
А безбрежный, седой, голубой океан, твоих нежных глаз,
Мне так душу ласкал, и тепло костров любви твоей огненной искоркой.
На твоих руках, летал ясным соколом, падал каменем.
Мне хотелось уже самому, да без рук твоих нежных лететь, ратному.
Крепко меч держать, помнить сердцем, тепло твоего имени...
мал, но и слушать тебя не хотел, мать родимую, сыну буйному.