Гений чистого листа,от мрачных муз не ждет тепла.
Он гордо прочь шагает даря надежду отрешенью...
В каждой строчке для себя он видит лишь одно,
Пустое и несовершенное от которого душе тепло.
Зачем гадать и в суете искать покой,
Коль нужно в этой жизни пострадать,
То не стоит к сердцу чувства прижимать
Своею дрожащей старческой рукой.
Прелесных дам роскошные улыбки,
Хранят в себе десятки тысяч поцелуев,
За миг до последней глупенькой ошибки,
Он их по детски с серьезностью прощает.
И вот она в его обьятьях...
А после волком хочется выть
Тоска... тоска от прикосновений...
Печаль...исчезает вдохновенье...
Она не держит, а он не верит...
Дрожит...дрожит ...дрожит...
Он этим чувством дорожит,
Другого нет,и он уже не гений...
Плагиатом стоны заглушает...
Чистый лист измят как простыня,
На прощанье смотрит верным псом...
Уходит,обернувшись понимает прошла весна...
Пришла угрюмая пора,ее не выбирают...
Мрачных муз подарки сложив у сердца закурил...
Он был бы рядом,но солнца свет его так и не простил...