* * *
Как будто прОлит нашатырь...
А время, точно жидкий гелий,
Распространяясь вглубь и вширь,
К моей приблизилось постели.
Как будто было не со мной
Все, что со мной когда то было...
Часов настенных ржавый бой,
И пахнет ночь цветочным мылом.
И сквозь секунд бессчётных дождь
Гнетуще давит нереальность,
И ты по-прежнему растешь,
Как в детстве, – через стены спальни.
Вот пляшут тени на стене;
А я безмолвен, словно призрак.
Врач говорит: «Полёт во сне —
Болезни сердца первый признак».
Всё это бред... И что мне врач!..
А лунный свет, пропахший стружкой,
Ворвётся в комнату, как плач
дитя — по сломанной игрушке.