Послушай, помоги мне поверить.
Нет, ну правда, сколько можно всех по тебе мерить,
Дурацкое прокрустово ложе - этот смазливее, этот моложе,
И ни один на тебя не похожий.
А я хочу, чтобы с твоей челкой,
чтобы быть глупой веселой /твоей/ девчонкой.
Чтобы смешно от двух глотков пива /из твоей бутылки/,
и так безнадежно ревниво.
Чтобы наверняка знать, чем закончится этот вечер,
чтобы мечтать, как когда-нибудь сбросим скорость - и будут романтика, розы и свечи,
И спать по три часа в сутки, цепляться судорожно за твои плечи,
Как будто бы мир для этого только и нужен,
И ты - мой локальный бог, но сегодня недееспособен, простужен.
Знаешь, через неделю мне двадцать лет,
Вроде бы все в порядке, только тебя рядом нет.
Нет, ну правда, что за прокрустово ложе,
ты же знаешь, мне не нужны ни смазливее, ни моложе.
Господи, если он - это правда ты,
Приезжай в понедельник
и не покупай цветы.