О.К.
Какого черта плачешь ты? Не плачь,
а то и я скулить начну, заплачу.
Судья-судьба выкатывает мяч -
в любые бей ворота - наудачу.
Ведь может быть... но сколько всяких вдруг
у может быть выкручивает руки.
Стрелою собственною ранен лук
и оттого, что перепой был крут
(спирт не разбавлен) - коронован шут
и сердце приурочивает стуки
ко стукам в дверь, насилуя нещадно
митральный клапан, ткани миокарда
и в ухо шепчет: Этот тоже Брут,
опять не увернуться от кинжала,
но там где мёд, там непременно жало,
нежалящие мёда не дают.
Ну, так какого надо мне рожна?
О-о, совершеннейшая надобна мне малость,
Чтоб, вслед рванув, бросались из окна,
спасаясь от беды, что не осталась.