Каждой звезде суждено подохнуть от тоски
В руках зябких очередного неба,
Которое все время, где бы ты не был,
Стремится разорвать тебя на мелкие куски.
И если у этой самой звезды спросишь,
Хотела бы она уйти,
Боюсь, она не ответит вовсе.
Хотя, ты знаешь, такую уже не найти.
Да уже никто и не просит
Искать.
Дойти
Бы,
Льды
Обнять.
И, заработав менингит,
Понять,
Что нет и не было нужды
В тебе. И терять так противно
С полным сознанием того, что у Нее другой Любимый.