Среди строчек Элиота
положил я лист осенний.
Я ведь сам, как листик; кто-то
заточил в углы и стены.
Ветер славно отпевает
лет минувших сны и грезы
и торжественно бросает
на стекло чужие слезы.
И рассыпчатой мукою
мотылек у лампы вьется,
заливается-смеётся…
Я ловлю его рукою.