Менестрель чужестранного брега,
Я, как ты, описать не могу
Шорох тихий хрустящего снега
И бушующую пургу.
Лишена я такого таланта,
Ты же, будучи вечно юн,
Смог сыграть с мастерством музыканта
По аккордам душевных струн.
Мне милы эти чудные ноты,
Как мил каждый свободный вздох,
Как мила сласть медовой соты
Или осени влажный мох.
Твои строки в негаснущем даре
Льются отсветом сотен лун.
Вновь играя нам, как на гитаре,
По аккордам душевных струн.