Зимний день , я кутаюсь в шаль.
Достаю из серванта , пожелтевшую книжку.
Открываю... на сердце печаль,
Как давно это было , мой первый мальчишка.
Словно жизнь не моя , а лишь росчерк пера,
Мне остались на память, фотографии, книжки.
Улыбаясь смотрю на ошибки вчера -
Понимая как дороги памяти вспышки.
Что ж прошло столько лет! Может быть отыскать?
Написать , как его иногда вспоминаю.
Но рука не велит и в сомнениях дрожит,
Пусть останется в юности нежная память.
Зимний день , холодно ,стало как-то смешно.
Доброй памятью я вспоминаю мальчишку.
Как же молоды были и было легко,
А теперь тяжело пролистать даже книжку.