Где-то звон балалайки я слышу,
Брызг фонтанов в осенних лучах.
Это город мой осенью дышит,
И накинута шаль на плечах.
Блеск крестов с куполов меня слепит,
Сердце греет мне шум тополей.
Я брожу по старинному скверу
И кормлю кольцевых голубей.
Ты прости мне, мой город старинный,
Что так редко тебе говорю
В суете своих дней быстротечных
То, как сильно тебя я люблю.
Ты прости, что покой не по нраву,
День я новый прожить тороплюсь,
Но, сбежав за границы ограду,
Вновь я к дому родному стремлюсь.
Чтобы вспомнить былое обличье,
Твоих улиц французский покрой,
И наш старенький школьный обычай –
Искупаться в листве золотой.
Подойти к алтарю, помолиться,
До святынь прикоснуться рукой,
У театра искусством напиться,
И тихонько шепнуть: «Мой родной…»
И молчать, наблюдая, как тает
С горизонтом пунцовый закат,
И как месяц холодный роняет
Вместо слез волшебства звездопад.