Компания из трёх ворон
Летела по небу размашистым полётом.
Одна позавтракала дождевым червём,
Другая – сыром, третья самолётом
Была увлечена безумно,
И третий день уж ничего не ела.
Но говорить с подругами о чувствах
Влюблённая ворона не хотела.
Её прекрасный принц был не похож на тех,
Кто молодых ворон пленит.
Гнездо нельзя построить с самолётом.
Но как же он стремительно летит!
И серебристое его крыло
Над облаками воздух рассекает.
Он из Москвы всего за три часа
До чудного Парижа долетает!
На солнце, словно слиток золотой,
Блестит, и обжигает душу.
Ворона поняла, что в целом мире
Лишь он один, единственный, ей нужен.
Такая странная, безумная любовь
Счастливого конца не предвещала.
Ворону самолёт не замечал,
И птица постепенно угасала.
«Ты выглядишь неважно, дорогая», -
Подруга каркнула одна.
Другая тут же оживилась:
«В чём дело? В чём, скажи, беда?»
Но не ответила бедняжка,
И только тяжело вздохнула,
И скрытностью своей невольно
Подруг весёлых оттолкнула.
«Ты копия своей прабабки,
Дурная кровь в тебе сказалась –
Ты коллектив всегда не уважала,
Ну а теперь совсем зазналась».
И улетели прочь подруги,
Как будто растворились на глазах.
Заложница любви несчастной
Одна осталась в облаках.
Пускай поплачет бедное создание!
Мы времени терять не будем зря.
Историю другую предлагаю
Я вашему вниманию, друзья.
Одна ворона прыгала по полю.
И тут её мальчишки увидали.
Свои рогатки злые детки
Давно уж испытать мечтали.
Прицелились все разом, ухмыльнулись
И камушки в ворону запустили.
Попали в голову, крыло сломали.
Но до конца ворону не добили:
Обедать малышей позвали мамки.
И разбежались радостные детки,
Надеясь получить к компоту
За послушание конфетки.
А раненую птицу у дороги
Художник одинокий увидал.
Весь вечер для картины новой
Мучительно он образы искал.
Кто ищет, тот, порой, находит.
Решил художник рисовать
Ворону чёрную со сломанным крылом,
Которая не хочет умирать.
Натурщицу-калеку тот художник
В своём жилище скромном приютил.
Заботливо ухаживал за птицей,
Крыло подбитое лечил.
И каждый вечер разговаривал с вороной,
Делился мыслями, былое вспоминал.
Он пессимистом был, и всё же
О счастье и признании мечтал.
Ворона умной оказалась тварью
И слушать собеседника умела.
Своими чёрными печальными глазами
Она внимательно смотрела,
Когда художник что-то рисовал,
И глаз с холста не отрывала.
Порой ему казалось, что ворона
Всё-всё в его картинах понимала.
Так пролетели лето, осень,
Зима, весна… и вновь настало лето.
Художник вдруг почувствовал усталость,
Идеи растерял он где-то,
И вдохновение оставило его,
И руки перестали подчиняться.
С ним приключился кризис жанра,
И с жизнью он решил расстаться.
Но прежде, чем напиться яду,
Художник распахнул окно,
И вытолкнул ворону на свободу:
«Лети, уже срослось твоё крыло»,
Сказал, и тут же отравился…
С тех пор прошло немало лет.
Ворона сильно постарела.
Она, как на чудесные полотна,
На внуков и детей теперь смотрела.
Но больше всех старушка обожала
Задумчивую правнучку свою.
Наверно, догадались вы, друзья?
Я про влюблённую ворону говорю.
Вы знаете уже, что полюбила
Ворона-правнучка бездушный самолёт.
Мне очень жаль, но в этом самолёте
Сейчас вы совершаете полёт.
НЕКРОЛОГ
Сегодня в полдень, в небе над Парижем,
Ужасная трагедия случилась:
Ворона на пути у самолёта,
Откуда ни возьмись, вдруг появилась,
Её в турбину засосало,
И экипаж машину не сберёг.
Погибли все: и люди, и ворона.
Пусть их с любовью встретит Бог!
(Из сборника «Оно и Я»)