пока она пишет стихи про птиц и алис,
я глотаю горячий чай и сорю прошлым.
разбивается маска, улетая за старый карниз.
кто-то выкинут, кто-то под польшей.
если в мире моём стало тошно от лиц
и от утра в бетонной коробке,
я отброшу больное и тысячью спиц
проиграю победу на пробке.
а парижский рассвет за бутылкой вина
подарю себе на день рожденья.
и уже не вернётся в россию "она",
а умрёт безразличною тенью.