Боль ты моя, боль.
Выстрелом струн стон,
как пустота, ноль,
как надоевших догм
соль. Пустота, мгла.
Да, ты конец, fin!
И, даже, та стрела
слаще, чем твой морфин,
строже, чем твой взгляд,
проще удара в тыл.
Быстро! Разряд, разряд...
Но ты уже остыл
и опять перестал.
Выдох, вдох… Тишина.
Разбежался – упал:
снова все та же стена,
имя которой – смерть,
или же темнота –
им нет конца. Впредь
будет лишь пустота.
Будит она тебя
и не дает спать.
Это тобой я
снова хочу стать.