А в этом королевстве вновь
прогнило что-то.
Январь в издёвке выгнет бровь
и апперкотом
шарахнет сонную Москву
под минус тридцать.
Морозы псами разорвут
тепло столицы,
вгрызаясь в сталь, кроша бетон
домов притихших.
А наверху, покинув трон,
седой и сникший,
уснёт мой персональный бог
в промозглом склепе,
и, как в прицел, в кресты дорог
заглянет небо..