To P. Cezanne
В начале веков эклектических
По городу шел Арлекин,
Он в театре героев комических
Играл совершенно один
Любовники снов эротических
Его восхваляли талант,
А он восхищался лиричностью,
С которой играл музыкант.
Однажды он в маске мистической
Спросил у того скрипача:
«Зачем этот голос трагический,
Что дарит мне скрипка твоя?
Зачем я, изведавший многое,
Услышав, рыдаю навзрыд,
За что ты со мной так жестоко,
Слепой одинокий старик?»
И тут музыкант, улыбнувшись,
Сказал ему так: «Арлекин,
От Смерти, смеясь, отвернувшись,
Ты выбрал путь мастера мин.
Но там, куда я дотянулся,
Без маски своей ты страдал,
Не мог от кошмара проснуться,
Меня ты в себе проклинал…»
Но вдруг Арлекин засмеялся:
«Старик, а где маска твоя?
Ты думал, я не догадался,
Что Смерть – это тоже игра?»
17.03.09