Сплошной поток однообразных будней,
Рисует след стираемый волной,
Расплывшийся каким-то липким студнем,
Играющим в придуманный покой.
В трущобах жизни процветает скука,
Там где пиры, всё только мишура,
И режет нож назвавшийся разлукой,
Последнее пристанище добра.
Азарт души, запрятанный во взгляде,
Горит огнём бездонных, ясных глаз,
Не просит о заслуженной награде,
Не ищет неизведанных прикрас.
В пожаре том запрятаны бураны,
Лишь в нём одном не меркнет жизни свет,
Он заживляет колотые раны,
Как лучик страсти в сумраке сует.
(январь 7/2010)