Целясь в маску, разоблачаешь явь.
Поцелуи, поцелуи…
Дробишь краску.
Ты, старый февраль.
Вопли картин слышны не всем.
Красное и черное писал не Стендаль.
И в радуге цветов совсем не семь.
Было бы чему радоваться…
Сено в стоге не помещается.
Ему тесно среди иголок.
Бубен деревянный валяется
В куче запыленных полок.
Шкатулка с колосьев и песка
Поёт себе пророчество.
Мечта.
Воздыхать одиночество..