к 50-ю А.Башлачева
Ты оживлял стихов притихшие слова,
и верность и любовь дышали, где всегда
сплетеньями дорог кружили поезда.
Ты высекал аккорд, кружилась голова.
И пламенел закат, стих с чистого листа
ты доверял любви и верил: вот она
рассеет черный дым сутулой глыбы сна
в краю, где правят бал личины без креста.
На северном столе, угрюмый до поры,
распластанный восток ночную хмарь трусил,
по ржавым ребрам крыш его вели пути
в тот город, что зашит в осенние дворы…
Дождя бы!..
Ветра хохочущий кашель!...
Черная птица блеснет опереньем зари.
Так, значит,
Разливается в плаче,
Извиваясь ручьями, русло Невы…
январь 2010 г.