Мы опять перепутали фразы.
Не признались. Украсились бременем.
Ты диагноз – с тобой не расстаться,
Ты не лечишься чёртовым временем.
Мы опять перепутали мысли
О работе, интиме и имидже
С чем-то важным, с абсурдностью истин,
С тем, что мы так давно не в себе уже.
Мы опять перепутали краски
И расчёркали траур опаловым,
Ибо модно, а неба замазку
Зачернили углём и кошмарами.
Мы опять перепутали чувства
С чем-то горьким и приторно-душащим,
С культом лживо хмельного распутства.
Лица тусклые спутали с душами.
Мы опять перепутали лето
С «минус восемь» во фразах по Цельсию
И чуть слышным Гольфстримом в «Приветах»,
Обнажающих наледь депрессии.
Мы опять перепутали гордость
И упрямство. Барахтаясь в принципах,
Проклинали друг друга за вздорность,
Расшибились на колкости выступах.
Мы опять перепутали жизни
С чем-то очень похожим по плотности.
В самый раз отслужить по ним тризну.
Не прощаемся – Бог простит.