Вывод

Рамиль Габитов
Я жил любовью не святой и не природной.
Я жил любовью – неким взрывом из глубин.
Я жил любовью-речкою холодной.
Я жил любовью… Жаль, что лишь один.

И всё ж игрушкой я был для неё. Игрушкой
Из пластилина, слов. Я был её пустой
(Порой водой холодной полной) кружкой,
Порой настой.

Её любовь – попытка  быть похожей
На тех, кто может полюбить, влюблять.
Она останется забытою прохожей.
Она холодная. Так что же с неё взять?

Она пытается любить, но это тщётно.
Нет этой теплоты в её крови.
Она в стихи бросается охотно.
Но нет в стихах рецептов для любви.