Как сложно друг писать шедевры
И что-то новое создать
Когда потраченные нервы
Не могут смысла передать
И мысли путаются снова
Их нить, пытаясь уловить
Ты рвешь ее шелков основу
Нисколько не жалея нить
И переходят думы с грустью
На атлас белого листа
Тетрадь твоя и душу впустит
Лишь бы душа была чиста