12.01.10
Скрип...под окнами чьими-то хрустнет снег...
Нам с тобой уютно греться сухим вином.
Города незнакомые улыбаются нам во сне...
Спи, мой милый...уходит беда со сном...
Завтра будет. Настало бы все равно.
Это честно - молчать и ложиться спать.
Кровь на белом - а где-то рекой вино...
Спи, мой милый... виною вину не стать...
Кто-то скажет: "Куда им до умных нас!...
Мы-то знаем, что путь в никуда ведет..."
Спи, мой милый... на небе звезда, что глаз...
Он все видит...А небо, оно не врет.