Я думаю, поэт, он как приёмник,
Настроен на свою волну.
Кого -то тянет про войну,
А кто -то, просто меланхолик.
Там вдохновение в стакане,
Здесь от рожденья вдохновлён.
Шумит берёза, гнётся клён,
А этот просто, пишит в ванной.
Нам ни когда их не понять,
Мы можем лишь со стороны,
Смотреть как оживают сны,
Что сами не смогли мы описать.