Хочется писать стихи.
Вертятся в голове строки.
Дождь за окнами стучит.
Начну.
Он был художник.
Я была…бездельница? неважно?
В его глазах туман. Ресницы?
Кошачий взгляд. Ямочки на щеках.
Он улыбался мне. Брал за руку.
Мы виделись пока всего лишь раз ?
Иль два? Второй я не запомню.
В четверг идём в музей.
Возьмет ли за руку? Посмотрит?
Он скуп на нежные слова, объятия, поцелуи.
Он скрытен, замкнут, он – особый?
На улице весна.
Деревья стоят по колено в воде (давно мечтала написать.)
Лужи. Мокрые деревья.
Дождь за окнами стучит.
Начну опять сначала?
Он был художник…
Да что он был! Он есть.
Приедет завтра в институт.
Столкнёмся в коридоре.
Словлю кошачий взгляд из-под ресниц. Возможно, улыбнётся.
Будем ли близки?
Возможно, будем. Априори.
Дождь за окнами стучит.
За сим заканчиваю. Fin.