Не аптека,
Не улица,
Даже не ночь,
Не фонарь –
Календарь говорит, что был март,
А часы говорят, что был час пополудни.
Как всегда во дворце копошились смазливые трутни.
Было холодно –
Март был похож на февраль.
И, конечно, принцесса,
И, конечно же, принц,
И проблемы, проблемы, дела:
То враги, то балы, то с драконом свирепым сразиться…
Он – всё время в разъездах и подвигах, как полагается принцу.
А она его каждую
каждую вечность ждала.
Он ей письма писал.
Стоял март – гололёд,
И гонец не успел
Донести ей письмо.
Она умерла.
«Вот дела!» - скажешь ты.
Да, дела…
Как уныла, заезжена эта геройская жизнь!
Так уныла бывает лишь сдобная булка с корицей.
Лучше пусть будет дворник,
И с ним будет пусть продавщица!
Жил-был дворник, каких очень много на свете.
Он на вид был из тех, кто всегда рад быть третьим:
Борода и метла, шапка-ушанка, пальто…
Он был мастер мести. Как он мёл!
Так не может никто!
Такой дворник рождается раз
В сотню тысяч столетий!
Продавщица жила в сером доме в глухом переулке.
Там квартиры – пещеры, коридоры – туннели, и гулко
Раздавались шаги, когда по ночам
Вызывали к соседке-старушке хромого врача.
Каждый день – новый подвиг.
Он мёл, она – продавала,
Торговала душой, телом, мылом и всяким тряпьём.
Королева киоска – по-твоему, этого мало?
Хочешь спорить? Не веришь?
Не верь – это дело твоё,
Но метла бесконечно лиричней,
Чем меч и копьё.
Думаешь, там, где нас нет,
Лучше, чем здесь?
Бред!
В жизни всегда
место
подвигу
есть.