Пришла простая телеграмма:
Отец в больнице, занемог.
-Спеши прощаться,- просит мама.
Отец болеет, очень плох.
Приехал я.
Отец в кровати.
Совсем не тот.
Иссох вконец.
Прощаться нам?
Так слёз не хватит…
И что прощаться?
Жив отец…
Прощаться как?
Скажите, люди.
Он говорит.
И молодец…
Пока я жив – во мне он будет.
Умру, во мне умрёт отец.
Но я умру ведь только в сыне.
А сын – во внуке, а тогда…
Так вот, решаю я отныне:
Прощаться – просто ерунда.