* * *
За окном моросит мелкий дождь и слегка
Выбивает на крышах чечётку.
Я смотрю, как по небу плывут облака
Через частые прутья решётки.
Я рождён, чтоб летать в поднебесье и петь.
Этот дар – моё счастье и горе:
На меня птицеловы набросили сеть,
Чтоб не мог я порхать на просторе.
Я бы солнышко песней встречал на заре…
Но бездушные люди нередко
Ловят птиц на потеху своей детворе
И сажают их в тесные клетки.
И, увы, не последний крылатый певец,
Не уйдя от судьбы неизбежной,
Одиноко встречает бесславный конец
На шестке, за решёткой железной.
Но меня не сломают ни страх, ни печаль,
Ни тюремная горькая доля:
Острый клюв сокрушит проржавевшую сталь
И вернёт мне желанную волю.
Там, на синих просторах, меня не достать –
Вольный ветер расправит мне крылья.
А бездарные люди не могут летать –
Пусть же машут руками в бессилье!
29/II – 2008 г. 21.40.