Он был немного старомоден,
Любил фольклор и много пил...
Закрывшись думал, что свободен
И не прощавшись уходил.
Он возвращался на рассвете,
Молчал и долго отходил,
Найдя свободу в кабинете,
Он все читал и также пил.
Его душа рвалась на части,
Не помнил он, где был вчера
И, не давая шанс на счастье,
Он горькую давил с горла.
Бутылку осушив дурную,
Он набирался новых сил
И мутным взором в ночь седую
Он не прощавшись уходил.
И вот рассвет, он снова в доме,
Забыв опять,где ночь прошла,
Собой он снова не доволен
Но не болит его душа...
Она разбитая на счастье
Осталась там,где тонкий лед
Покрыл всё то,что в его власти.
А он всё также много пьет...