Этот воздух... прозрачный, чистый
над травой, над росой искристой
проникает прохладой в кожу –
он сжигает меня и гложет
кислотой закипая в венах,
и дрожит моя тень на стенах,
на гранитных боках ущелий.
Неужели – крах, неужели!
Я бежал от команд и боли –
я на волю хотел, на волю.
Я с тобою хотел... – где там!
Спета песня моя, спета.
Говорят, имена были,
да сменились на номера.
Что-то помнили мы вчера,
я забыл, почему забыли.
В катастрофах, в наборах кнопок –
до гола мы все, до заклёпок
в невозможности жить дальше,
ибо Ад – это Рай фальши.
И слыхал я, что есть воздух,
над которым горят звёзды,
под которым растут травы,
и кто вырастил их – правы.
Говорили мне, будто где-то
есть Великое Чудо света –
что течёт оно из расщелин,
и вокруг него Мир – зелен.
Будто пили его когда-то,
каждый нищий пил и богатый,
и по горлу текла влага.
Называли его – БЛАГО.
Заполняет оно ладони,
небо синее в нём тонет,
пью и слышу – дымят клеммы,
распадаются микросхемы.
Перепутали мы Планету;
нету правды в миру...
нету.
________________________