Я себя ненавижу за эту минуту.
Я лежу и страдаю, как слабая дура.
Я себя убиваю на радость кому-то.
Зачем послана свыше мне такая натура?
От чего я жалею, что тебе будет больно?
И зачем состраданьем наполняется сердце?
Ты ж не думал, а просто тебе было прикольно,
Защемить мою душу в мир предательства дверцей.
Ты же мог наслаждаться, любоваться собою.
Соблазнять, целоваться, напуская туман.
Мог в любви признаваться, увлечённый игрою,
Сам заранее зная, как жесток твой обман.
Сколько нас, беззащитных, в твой поверили голос.
Сколько женщин дарили тебе сердце своё.
Всю коллекцию страсти, ты сплетал в тугой колос.
А затем, наслаждаясь, расплетал вновь её.
Ты от жизни брал больше, чем тебе было нужно.
Ты бродил в душах женщин, как в весеннем лесу.
Наблюдая цветенье, вяло и равнодушно,
И ногами топтал их, душ счастливых красу.
Я могу сделать больно. Отомстить за все слезы.
Растоптать твою гордость, причинив тебе боль.
Напоив твоё тело смертоносною дозой,
Наслаждаясь гримасой, сообщив, что ты «НОЛЬ».
Но природная жалость, раздирает на части.
Может, больно ужалив, опущусь до тебя?
Разорвать тебе сердце, знаю я, в моей власти,
Только как это сделать не поранив себя?