Я не спешу, вспоминая. Смакую сон,
Тот, что горит Вифлиемской святой звездой.
Снегом засыпан пейзаж за моим окном.
Лес, наклонясь, отдает свой поклон земной.
Снова январь, холода, теплый плед да чай.
Климат - не тропики, к людям вполне суров.
Только лишь греет надеждой одна свеча,
Да на подоконнике дремлют дары волхвов.