В жестяном коробке – мулине расплетенные пряди.
Фиолетовый, красный… Похоже на сеточку вен
у меня на запястье. Вдеваю в иголку, не глядя,
Луч, бесцветный и тонкий, всех радуг и спектров взамен.
На туманной канве – непрозрачная вязкая правда,
Как немое кино белой ночи – июнь напролёт.
Где-то, видимо, ждёт и меня не дождется награда
За сценарий любви, где слова превращаются в лёд,
Где в хрустальных мирах отражаются трезвые мысли,
Где цвета рассыпаются клумбами летних цветов,
Где следы по лесам разбегаются – заячьи, лисьи –
И по небу течет перезревшего солнца желток.
Я уже много лет не носила смешных сарафанов
И соломенных шляп, оставляющих тень на щеке,
Я не слышала звуков расстроенной флейты-сопрано
И давно научилась легко выходить из пике:
Я умею летать, впрочем, раньше летала повыше…
Натянув на дворы долгожданного лета парчу,
Вышиваю рассвет на краю протекающей крыши
И цветными шарами дождливое небо лечу.