Я живу так высоко, что туман кажется ниже на несколько этажей,
на головах соседей: родителей с дочкой, но с ней
я никогда не был знаком, хоть я и знаю о ее глупых мечтах,
которые ежедневно озвучиваются со всеми пох и нах.
И даже в квартирах где небо почти за окном,
обитатели больше похожи на птиц в метро:
старики (на которых не взглянешь без слез) жены, мужья,
их дети, собаки, тараканы и, наконец, я
рядом с семьей, снимающей площадь на неопределенный срок,
(почти что тюрьма, только наоборот).
Здесь так тесно, что случайностей влезло совсем чуть-чуть,
а больших перемен уж точно не затолкнуть.
И знаешь, куда бы я не бежал, везде я встречал опять
себя самого, пытающегося убежать,
отсюда, как можно быстрее и дальше от этих стен,
наверное это место поселилось уже во мне.
Поверь, что со стороны это весь наш мир,
там где есть мышеловка и не нужен сыр.
Ибо идти больше некуда, адрес один, Рим один.
Если хочешь, давай назовем мышеловку "трамплин"?