Слова,рифмы,строчки смешались во мне.
На бумаге лишь точки,а сердце в огне
Так загорись же,лист,от сердца моего больного
И освети дорогу к счастью всем
Душой я чист,я не хочу дурного,
И пред тобой не виноват ничем
Друг мой,гляди_всё,вроде,даже складно,
И в очередь идёт за мыслью мысль,
НО сердце снова рвётся в пламя жадно,
Мне горячо,прошу тебя-остановись
Прочтя всё это кто-то усмехнётся:
"Писать такую чушь в 17 лет!"
А кто-нибудь с загадкой улыбнётся:
"Друг мой,а может ты поэт?"
А может по-другому-рифмоплёт?
Или душёю просто я больной?
Второе даже больше подойдёт,
Ведь сочиняю сердцем,а не головой.
Нет,я не поэт......
Я жгу слова,как спички на ветру,
Огонь бессмысленный,но,безусловно,дерзкий.
Пускай их не увидеть никому,
НО хочет так моё больное сердце!