бывает хочется разовой боли. хочется осознанного сжатия сердца,
а когда это происходит - то ли бежишь от этого, то ли
продолжаешь пить кофе с перцем.
горло отказывает гонять кислород, как дубинкой туда, сюда,
бежишь не вписываясь в поворот, считаешь по ходу количество домов,
посторонитесь господа!
желаешь споткнуться, но не дает её боль,
она по венам моим растекается как вода, разъедает сухие губы как соль,
впрочем, как и всегда.
кровь из носа говорит о пониженном,
может салфеткой, может рукой, красной дорожкой по коже,
твоим именем в горле рубцом выжженным,
мы сможем. мы сможем. мы сможем.
и вот наступает отчаянное «а это ли?», столько дров никому не нужных
столько слез из глаз опухших, столько криков, отчаяния и боли
ответственность за слова не в друзьях, отключён доступ до души,
отступаешь, весь в желтых карточках, остановиться не спешишь.
отключаешь сердце от реалий, боль все тише и тише,
в агенте «пилинь» не слышишь, не читаешь подтекстов, деталей.
приходишь домой, и хочется слышать голос, вдыхать ее воздух,
находишь на подушке ее волос, ее имя со скрипом из рваного горла в слух,
в пух и прах разрываешь сомнения в том, что нет любви,
тише, тише, тише любимая, прошу, ничего сейчас не говори.
Мы спасли ее. Мы спасли.