Покрылась пылью
Муха на ноге
И дремлет там
Со мною вместе,
Прокис творог
В засохшем пироге,
Засох изюм
В прокисшем тесте.
А в узкой клетке
Попугай
Давно уж не кричит:
«Вставай!»
Ждёт зёрен,
Смотрит, не мигая.
Как жаль мне, право,
Попугая!
Сквозь паутины
Кружева
Не разобрать
Цвет стен унылых,
Сквозь стёкла мутные
Едва
Ко мне пробился
Луч светила.
Он высветил мой интерьер -
Достоин кисти он Рембрандта.
Писать он мог бы, например,
На пыльной дверце
От серванта.
Посуды грязная гора,
Подобно Вавилонской башне,
Напоминает пир
Вчерашний.
О, лень! Ура тебе! Ура!
Окурков соты
Сиротливо
Ютятся в банке
Из-под пива.
И эпитафией над всем
Лежу здесь я -
Не пью, не ем.
Давно забылся вкус еды,
Готовить – тяжкие труды.
Уж лучше тихо
Умереть,
Чем над плитой
Весь день корпеть.
Лежу. Дремлю.
И жду кончины.
О, не гадайте,
В чём причина
Конца. Он близок.
Это – лень.
Срослись мы с нею,
Как со светом тень.