Фреску рисует день и смывает волной.
Завтра опять новый сюжет нарисует.
Сколько событий, мелких как точка,
Как ночка, как летний зной.
Кто-то постится, а кто-то опять жирует.
Кто-то уходит, но свято место - дар,
Снова не занято, хоть пусто не бывает.
Незаменимых нет - говорили встарь,
Только вершины все тают, тают, тают...