Мир изменился, детка. Мир стал на год старей. Капало тихо время /в день по десертной ложке/, ты задыхалась в клетке... Где же твой чёртов Грей? Он до сих пор не в теме. Взглядом бездомной кошки линию горизонта чертишь привычно – вдоль, зябнешь от норд-норд-веста, гордая, как и прежде. Весь этот мир... он соткан тканью с названьем «боль». Не оставляет места даже пустой надежде. Мир изменился. Просто... там, глубоко внутри, взрывом твоей сверхновой сносит с орбит планеты... Это болезни роста. Это пройдёт...
Соври, что не исчезнешь снова...
Я не смогу так...
Где ты?.............