“Её сон распространял вокруг меня нечто столь же успокоительное,
как бальбекская бухта в полнолуние, затихшая, точно озеро, на берегу которого чуть колышутся ветви деревьев, на берег которого набегают волны, чей шум ты без конца мог бы слушать, разлегшись на песке.”
Марсель Пруст
1.
Ну что такое Пруст? – потраченное время
впустую. Куст акации у самой, у воды.
Меж чтением и ленью труднейшая дилемма.
И оводы. И надо до среды
всех авторов прочесть, которые творили,
подробности фиксируя дотошно.
Сон с явью, даль и близь, как игры с “или-или.”
Моллюск в прибрежном иле,
закрывшийся поспешно.
Июльский ветерок. И солнце летних сессий.
А la cherche la temps…Но вряд ли отыскать.
И стрекоза кружит, чтоб на тебя усесться,
как на холмы до одури прогретого песка,
как на травинку, веточку, на стрелку телореза.
И резкость наводя, следят ее глаза,
как по воде рассыпанные блестят богатства Креза....
И все, что не блестит, то несомненно—“деза”…
Сезамм, откройся! Отворись, Сезанн!
Впусти в свой мир сазаний, где чешуею радужной
дробятся по воде кусты и облака,
где небеса синеют, круглясь наивной радужкой
над ивами. И тянется рука
мгновения – гранить, полировать и, щурясь,
щуренка золотого, вставлять в кристалл волны,
и что нащупает ступня, в воде по илу шарясь,
жемчужину, булыжник, грань иль округлость шара --
мы угадать, конечно, не вольны.
Природа–ювелир. И тщательней огранки
не может быть, чем замысел лукавого творца,
и музыки хрустальней, чем птичьи перебранки,
и янтаря нежнее, чем твоего лица
текучее свеченье в оправе золотого
нутра в утробе утра, снов, водорослей, трав
заглоченных, как рыбиной мальки ручья витого
и зачатых опять в молоках клейких слова,
в икринках смысла. Или Пруст не прав?