( Мунк, и поэт какой-то)
«Снег падал за окном, торжественный и тихий.
Поужинав, на лестничной площадке,
курили психи...»
(Борис Рыжий)
Мир за пугающим окном
не так уж страшен –
он просто там не разукрашен.
Ему не все-равно,
что ты в смирительной рубашке
и для тебя рассыпать шашки
забыли на квадратный пол.
Хорошая игра. Ни короля, ни пешки.
Молчу. Помилуй мя без спешки
тяжелый надзирателев укол.
В палате как обычно тихо,
от лампочек ошибочно светло,
но алебардово зачеркнут выход
и это, возвращаясь к шашкам,
не смешно.
Мозаика Пенроуза ложится
на теорему о неполноте,
и, чтобы в этом убедиться,
они меня одели в неглиже.
Всё. Началось. О чём бишь я?
1. Застыла память.
2. Тебя хотят заставить.
3. Ты никому не нужен
в таком вот состоянье размышлять...
А если будешь смирный, то однажды
позволят ей придти,
и это важно:
последнее, что будет перед смертью –
как правило, берут на небеса...
Мне душно. Суки. Развяжите.
Вам не отнять моих событий -
Теперь я пьяный навсегда!
Как говорится – дело чести,
последний твой трамплин.
Ну, полетели вместе,
в нестрашное окно?
И мы - летим.