а мы улыбаемся улыбками, горького, одинокого я,
и каждый ищет в улыбке толк, и каждый в себе не надолго замолк,
и каждый задается все чаще вопросом: «А кто же мои друзья?»
и мы все чаще считаем тех, кого потеряли, и все чаще ищем глазами, кому доверяем,
и от тех цифр, которые рисуются перед лицом, опустив голову, понимаем, что не собрать прошлогодних концов, что все меньше и меньше мы говорим, замолкаем, молчим, копим в себе,
и все чаще хочется к маме,
и приходится возвращать свою память, звонить тем далеким,
которых закрывали в своей судьбе, и от этого, становится, горько, становится не по себе,
и все реже пишем статусы на странице, и все реже добавляем заметки,
только когда слишком накопится , и либо кричи, либо помести, через залипшие ресницы,
мы меньше плачем, больше молчим, и все меньше и меньше доверяем,
и все чаще и чаще кричим: «Мы теряем! Кого-то или что-то теряем!»
и больно читать статусы людей, близких нам в прошлом, в настоящем,
читать их мысли со страниц Интернета, которые уж точно для нас не бодрящие,
и удивляемся, если долго смеемся, и удивляемся тем моментам, когда забываем,
когда даже не пьем, а выпиваем, и чуть на дольше остаемся,
и хочется теплых моментов вместе, и чтобы не было кома,
и не было на лицах комы, и чтобы приносили только хорошие вести.
а нет же. все как-то иначе, мы все реже, все реже плачем,
мы все больше и больше молчим, только статусами друг на друга кричим.