Птицы щебечут под солнца лучами,
Передают свой погоды прогноз,
Им дела нет до людей с их печалью,
Что собрались в месте горя и слёз.
Кто-то кричит, задыхаясь от муки,
Кто-то достойно и тихо скорбит,
Кто-то стенает, воздев к небу руки...
Кладбище спит.
Что же, ночами другая картина:
Птиц не слыхать под лучами луны,
Люди, устав от привычной рутины,
Видят свои цветоразные сны.
А на погост иногда выползают
Мёртвые из-под земли и травы,
Тихо беседуют, в салки играют,
Ловят живых.
Православные мертвецы,
Потерпите ещё немного -
Не открыта пока дорога,
Не звенят пока бубенцы.
И хотя и не видно конца, -
Вечность, братцы, дурная штука -
Одолеть не сумеет скука
Православного мертвеца.
Карт, нард и шашек у них не бывает,
Книжек и шахмат они лишены,
И для досуга живых разрывают,
Час нарушая ночной тишины.
Кто-то из жертв завывает от жути,
Кто-то истошно и дико орёт,
Кто-то рыдает, воздев к небу культи...
Кладбище жрёт.
Хлещет ручьём из артерий кровища,
Связки на грязь опадают кишок,
Мёртвые, чавкая, вкусное ищут,
Жертва впадает в болезненный шок.
А поутру - ни следов, ни останков,
Всё же скорбящих пугать не резон,
Тихо, спокойно и глухо, как в танке.
Мёртвый сезон.
Православные мертвецы,
Потерпите ещё немного -
На ремонте пока дорога,
На каникулах все творцы.
И хотя и не видно конца, -
Вечность, братцы, дурная штука -
Одолеть не сумеет скука
Православного мертвеца.