Бывает так,
что всё уходит в снег,
любовь, мечты и преданная осень...
по белому покрову
в рваный бег
отбрасывает чувства
медный дроссель.
Бывает так,
что быстрая зима
как вечный праздник холода контузит,
и всё предельно ясно
всем сполна:
любовь мертва и
сердце не мутузит.
Лишь "счастья"
непривычного озноб
исходит как конвульсия от нерва
сосулькою, запущенною в лоб,
бесчувственность -
застуженная
стерва...