А мои окончания нервные
растянулись на песке
в монограмму,
смытые волнами,
растоптанные босыми,
словами
«мама-мама…»
И даже не страшно уже
просто как-то
не хватает стержня внутри,
не хватает такта
сердцу,
чтоб задавать ритмы
чему-то по-настоящему личному,
чтобы больше заряда…
Мама, уже и не важно как-то
в голубом ящике
цунами, кризис
и ураганы,
главное – чтобы она была
рядом.
И знаешь, я никогда не думала,
что много знаю,
что там
в семнадцать жизнь на четверть
прожита.
Или что-то…
Нет. Безразлично.
Ведь это все самообман.
Главное – помнить, как пахнут ее
волосы…
[Вот эта строчка действительно ценная,
всё остальное – бред]
Мама, уже и не остро как-то
я ощущаю утро:
пять? Шесть? Двенадцать?
Рифмы, конечно, дело плевое,
только сложно взрослеть
и не плакать.
Никогда не забуду в патоке
детское,
потому что, ну подумай сама,
без этого
даже она – что-то ****ское
пошлое.
А я не строю планы ветхие –
не вижу смысла.
Мои клетки нервные облепят глобусы,
облетят полмира
пеплом.
Вернуться.
Главное – чтобы она
верила…